Blanco.

Suenan los cascabeles
alegres como pendientes
de tí estamos.
Hoy te casas
con el destino
él de negro,
tú de pánico.

Hoy.

  Llama el ayer
al mañana
con la sonrisa
encendida
de esperanza.
    El mañana nunca llega.

Cuatro.

Un velo musical
limpia la visión
desaforada
del sufrimiento.
Diariamente
contemplado desde
la indiferencia
del café.
Dulce sobre negro.

Respuesta de dos.

Llevamos encima
sueños lúcidos
y no esa herejía
de mecanismos.
¿Porqué dirás?
Porque vencemos
al olvido
de su odio
con nuestras palabras.

El vestido de las palabras.

Es la caída del artículo
sobre la espalda
indeterminada.
Falta el respeto
a un oído escribiente.
Yo lo doy al que declama.

Tabla rasa.

En todo comienzo
hay un humus.
Sedimentado
a lo largo del tiempo.
Luego, el alimento
de este presente
son pasados rodados.

Promesa.

El rasgo de una mentira
es la pista perseguida
por pérfida suspicacia.
Herida con adjetivos
fatuos para nuestro vivir.